Babelsur

Hay quienes dicen que es una mala palabra, una mala mujer, que es un adverbio de tiempo, las cuatros estaciones de Vivaldi, los Beatles. Dicen que es Egipto, El Cairo, Casablanca. Dicen que es el olor de un trueno en el atardecer de un hombre cansino, es una vela encendida en el medio de una tormenta de arena, un dibujo de Magritte, una escaramuza de hormigas en el jardín de la abuela, una prominencia en el medio de la espalda. Dicen que es la sordera de Bethoven, la mascota de Sancho Panza, un paquidermo de un remoto planeta, un invento de Miguel Ángel, una dama burguesa y promiscua, un cura que renunció a sus votos por el amor de una viuda negra. Dicen que es una lágrima que tiene el ampo de una geisha, un poeta oteador de sirenas, una guitarra negra, un muerto por nacer, que es el pie izquierdo de Colón cuando pisa la tierra descubierta. Dicen que es un poema de Carriego, que es un ciego en una biblioteca, que dice llamarse Borges y que se siente perdido en un laberinto de espejos.

Hay quienes dicen que es un agujero en el cielo, que es la certidumbre innecesaria de que el universo se generó por un tiro de dados, que es el párpado de Onetti.

Dicen también que es una palabra desnuda, una rara joya de Isis, un pétalo de rosa flotando en el océano, que es una mueca de cantor de tangos, un minuto en la plaza

de Santa Lucía, una huella de un animal invertebrado encontrado en un parque de París, una luz mala en los pagos de Margat.

Dicen que es una herida absurda, el lado flaco de la tristeza, la sombra oscura y temblorosa de la soledad, que es una cáscara de un amor furtivo.

Dicen que es mi rodilla ahuecada, la sed honda, el hambre ubérrima. Que es la casa vacía, la mano desolada. Dicen que es la vértebra hórrida, el halo perdido de un ángel, un dejo de salmuera en los labios.

Es una enumeración caótica

Dicen que es un bicho pequeño y de fea figura,

un insecto coleóptero cuyo color es negro,

de patas cortas e ideas largas.

Son mis letras de rasgos deformes, torcidas y algo confusas.

Daniel da Rosa Fourcade.

Insecto coleóptero objeto de adoración en el antiguo Egipto, donde encarnaba lo perenne, la inmortalidad, la permanencia pese a todas las trabas.

Se adapta a todas las adversidades, y de alguna manera se las arregla para sobrevivir, o al menos sus descendientes nacen con el material genético predispuesto para defenderse de las nuevas condiciones de vida del ecosistema.

Desde tiempos inmemoriales, el ser humano ha tenido que convivir con estos bichitos, anunciantes de plagas, que casi se diría inmunes al porfiado asedio de los seres humanos.

En lo personal me traen recuerdos de la infancia, donde con mis hermanos los juntábamos en frascos, debajo de las luces de la calle, haciendo carreras de escarabajos toritos.

Y ahora tenemos el enfoque del Gaucho.

El punto de vista de un ser humano también fuera de serie, que tiene su propia visión del mundo, que descubre la belleza en la re utilización de los objetos cotidianos.

Que encuentra belleza en las cosas más inverosímiles, incluso los escarabajos. Y no solo la encuentra y la ve, sino que logra que también nosotros podamos acceder a su visión caleidoscópica del mundo.

Los metales, los retablos, la utilización inverosímil de la crayola, que logra una luminosidad y una textura que pide ser tocada, para reconocerla como concreta y no alucinada.

En los trabajos expuestos en esta nueva muestra, uno imagina un amanecer ajetreado y febril, encandilado de colores, donde la paleta enloquecida de este plástico coetáneo, se apropia de las nubes, los reflejos del sol recién asomado al horizonte, con esa alegría contagiosa de la estrella centro de nuestro sistema.

Y sentís la sonrisa y la risa traviesa, agazapada detrás de cada textura, de cada collage poco apropiado a las buenas costumbres, sinónimo de una vida “desordenada” según los cánones tradicionales.

Aunque pocas veces en mi vida, he visto un ser tan organizado, que te presenta en enero los cronogramas donde consta día, mes y hasta hora de comienzo y fin de los eventos programados para el resto del año, desde marzo a diciembre.

Queda a su propio riesgo atreverse a disfrutar de esta “gauchada”, la nueva propuesta que hoy nos ofrece este hermano de la vida.

María Carbajal